La corrida n'aura pas lieu.Le matador est amoureuxEt sa femme... et sa femme...Et sa femme, mes amis...Et sa femme... et sa femme...Elle lui gâche sa vie.Tous les dimanches, à quatre heures,Elle pleureEt du lundi au samedi,Elle prie.Elle occupe la chapelleEt abrutit d'appelsLes saints du paradisPour que les taureaux ne soient mis à mortQue dans la boucherie.Nous avons tous une femme,Une mère, une sœurQui tremble d'apprendre,Quel que soit notre métier,Matador ou plombier,Que pour éblouir un ami,Se prouver qu'on n'a pas vieilli,On reste trois mois couché,Malade et dépriméToute la nuit.Elle a caché son habitJoli,Elle a brisé son épéeOlé.Avant d'aller à confesse,Elle le tue de caresses,L'étouffe de baisers,Alors le toréador,Bien entendu, s'endort,Epuisé.Nous avons tous une femme,Une mère, une sœur,Qui tremble d'apprendre,Quel que soit notre métier,Matador ou plombier,Que pour éblouir un ami,Se prouver qu'on n'a pas vieilli,On reste trois mois couché,Malade et dépriméToute la nuit.Mais il aime trop la gloire.Il part.Il court, il vole au combat,Anda.Ah qu'il est grand, qu'il est beau.Les aficionados sont contentsMais le taureau ne sort pas.Dans toute la plaza,On attend.La corrida n'a pas lieu.Le matador est amoureuxEt l'amour... et l'amour...{Le taureau n'a pas tort.}Et l'amour... et l'amour...Ça vaut mieux que la mort.
