Era una calle de barrio pobre
y en una casa con un zaguán,
una muchacha vivía entonces
de la que todos tenían que hablar.
Una muchacha que noche a noche
dejaba el barrio para volver,
cuando la aurora de cobre y bronce
mezclaba el sueño con el taller.
Aquella...
de la que todos hablaban
porque siempre la encontraban
al volver de madrugada.
Aquella...
con un poema de amargura
contenido en la dulzura
del azul de su mirada.
Estrella...
de esperanzas y de olvido
bajo un cielo amanecido
con mentiras y champán.
Estrella...
todos, todos los que hablaron
una noche te lloraron
en la casa del zaguán.
Recién entonces la hicieron buena
y se llenaron de compasión,
para la vida que hacía "aquella"
hasta encontraron una razón
y confesaron, quien más, quien menos,
que se pudieron equivocar
y como siempre el barrio entero
recién entonces dejó de hablar
