Il était un peu poète et un peu vagabondIl n'avait jamais connu ni patrie, ni patronIl venait de n'importe où, allait aux quatre ventsMais dedans sa roulotte nous étions dix enfantsEt le soir, autour d'un feu de campOn rêvait d'une maison blanche en chantantQu'il est long, qu'il est loin, ton chemin, papaC'est vraiment fatigant d'aller où tu vasQu'il est long, qu'il est loin, ton chemin, papaTu devrais t'arrêter dans ce coinMais il ne nous écoutait pas et dès le petit jourLa famille reprenait son voyage au long coursA peine le temps pour notre mère de laver sa chemiseEt nous voilà repartis pour une nouvelle Terre PromiseEt le soir, autour d'un feu de campElle rêvait d'une maison blanche en chantantQu'il est long, qu'il est loin, ton chemin, papaC'est vraiment fatigant d'aller où tu vasQu'il est long, qu'il est loin, ton chemin, papaTu devrais t'arrêter dans ce coinEt c'est ainsi que cahotant à travers les saisonsC'est ainsi que regardant par-dessus l'horizonSans même s'en apercevoir not'père nous a semésAux quatre coins du monde comme des grains de bléEt quelque part au bout de l'universRoule encore la vieille roulotte de mon pèreQu'il est long, qu'il est loin, ton chemin, papaC'est vraiment fatigant d'aller où tu vasQu'il est long, qu'il est loin, ton chemin, papaTu devrais t'arrêter dans ce coin
